Não é amor

Amor é pouco.
Amor acaba, degenera, adoece.
Não cabe em quatro letras e nem serve de moldura para porta-retrato. É mais.


É uma mistura de tudo o que possa existir de mais
bonito em um ser humano.
É um quadro de Monet. É uma sensação de leveza, é uma carga diária de vida.


Não é amor, ganha.


É um choro repentino,
uma alegria inacabada, a vontade de ganhar o mundo porque, inconscientemente,
sabe-se da segurança do para-quedas.
É um domingo barulhento, uma letra bonita, uma surpresa. É uma escolha dita e redita.
Não é amor, é a própria vida.


É uma certeza que chega a doer de tão bonita.
É um carinho que inunda os olhos. É uma crise de riso. É aprender a admirar
o outro pelos detalhes.
Não é amor, é o alfabeto
inteiro.


É rezar, baixinho, para que o sono seja
tranqüilo
e que os santos e axés estejam, parados, observando como os dois são lindos.
É uma proteção sem culpa. É um diálogo com abraços.
É um silêncio que acalma.
Não é amor, é imenso.


É uma viagem a uma praia distante.
Um poema de Drummond. É uma dedicação desmedida.
Uma ida sem volta. É luz.
Não é amor, é uma sensação divina.


É um agradecimento diário, uma inveja alheia. São duas coisas que
brilham
tranquilas,
sem medo.
É um mundo de problemas facilmente solucionáveis.
Não é amor, é entrega.


São as lágrimas que caem agora só para desafogar.
É onipresença, equilíbrio,
moradia.
É felicidade na sua melhor forma.
É uma sorte.

Não é amor,
ultrapassa.