Lá se vai o solitário palhaço rumo ao infinito. Vai caminhando com sua máscara sem alma, de uma cor que saiu da aquarela faz tempo, desbotada junto com a capa que o cobria. Abstrato e alegórico. Flexível.
A tempestade se aproximava, não basta ser palhaço, não basta ser solitário, não basta desbotar, é fundamental sentir cada gota de chuva entrar pelos poros, perturbar a inércia - a tão querida inércia - que domina as moléculas. O infinito não chega, as pernas lutam contra a voracidade do vento que insiste em carregá-lo não se sabe para onde.
O palhaço é um cortês decadente, um acrobata com dor na coluna. Ele, palhaço, dono do poder de pintar no rosto aquilo que as pessoas escondem no coração, tornou-se apenas um velho nostálgico em meio à tempestade. Patético.
Cadê o sentido de tudo isso? Onde estava o circo? Trapézio? Por que ele tinha que ficar, agarrar-se a esperanças se o que ele queria mesmo era ir embora de vez, andar no meio fio, sem medo?
Tirou a máscara pesada antes que ela grudasse no rosto para sempre, acabando o espetáculo nos próximos minutos. Sangue, ardência. No entanto, incrivelmente a chuva amortecia a dor, de forma surreal, mágica.
Pegou a tinta azul que trazia no bolso, fez um risco, um só. Jogou a capa fora. Abriu, em um gesto bruto, o peito e deu dois passos. A tempestade não havia acabado, lavava todas as células defeituosas de um copo que só seguia os comandos mecânicos de um alguém irreconhecível. Sonhos frágeis. O coração, outrora costurado em vários pontos para não ocupar muito espaço, estava quase saltando do peito. Batia de novo, forte, intenso.
Assim, o palhaço solitário, dobrou a esquina e saiu em rumo ao infinito.

Mas, feliz.